Не пишется.
Накатала огромный пост в блог, а вот просто по-человечески ничего не пишется. Потому как на душе кошки скребут, и нет от них спасенья.
Нет, я вылезу, конечно, и все нормально, на самом деле. Но в целом - скребут.
Пусть себе поскребут,не страшно. Не проскребут же до двенадцатиперстной.
Многое хочется написать, о многом хочется сказать, но не говорится, не пишется. Как-то слишком многое пришло в голову после вчерашнего поста, оказавшегося своеобразным тестом.
Это жизнь, это жизнь, это жизнь.
Хочется под одеяло, закутаться, и сидеть в кресле-качалке, поджав ноги, держа в руках кружку с чаем, слушая дождь. Но надо - закончить работу, доехать до дома, приготовить ужин, накормить ужином мужа. И только потом, может быть, можно будет в кресло-качалку. И то, если хватит сил и дойдут ноги.
Замужняя жизнь не располагает к эгоистичной тупопездности, коей у меня было в избытке, пока я жила одна. Что хорошо.
Но под одеяло и на кресло все равно хочется.
Потому что скоро осень.