Счастливых ночей в моей жизни было много. Это была только лишь одна из. Бусина на ожерелье, воспоминание - сокровище.

Мы весь день мотались по горам. Стояли на самой вершине - так высоко, когда над головой уже ничего нет, только небо, такое же синее, как море внизу, а море сливается с горизонтом, и под тобой - белый город и кудрявый зеленый ковер лесов. Мы пили потрясающий кофе в маленькой восточной забегаловке, а потом пили чай с горным медом в самом сердце горной дороги. У дорог ведь тоже есть сердце, я, как насквозь дорожно-морской человек, точно это знаю. А уж у горных дорог среди деревьев - и подавно.

Потом мы ловили горные маки и совершали страшные преступления: например, залезли через решетку ханского дворца на кладбище - навестить братские могилы. Двух эпох. Мы ничего не рушили, не ломали, не топтали: просто тихонько постояли у них, тем более, что в решетке выломана была приличная дырка: видимо, народ лазает. Только народ лазает, чтобы бесплатно попасть в ханский дворец, а нам нужны были братские могилы. Опоздали, слишком долго путались по горам, которые все никак не отпускали и не отпускали. Сторож понял, хотя и пожурил. Но был, судя по всему, немало удивлен.

...Домой мы вернулись почти что ночью, и почти не бродили по набережной, а устроили посиделки с кальяном, болтовней и обсуждением всего и всея. На следующий день улетала подруга, с которой мы почти никогда не видимся дома, а все где-то - то в Ялте, то в Москве, то еще у какого-нибудь черта на куличках. Муж заснул, а я пошла провожать ее до отеля: это просто пройтись вверх по улице. В Ялте "вверх" - это действительно "вверх", прилично так вверх Ноги от таких прогулок целыми днями становятся - ни в каком зале так не накачаешь
Проводила. Повернула, было, обратно, и поняла: не могу. С небольшого "балкона" - поворота наверх - открывается вид: огни в домах, огни над морем, чернильные силуэты кипарисов. Над головой - виноград. Под ногами - инжир поспевает. Ну да, под ногами. Вся Ялта - одна большая горка Каменные старые лестницы, дороги, деревья, дома. Вверх, на гору и вниз, к морю.

Я дошла до дома. Поцеловала спящего мужа, вымотавшегося за рулем за день и надышавшегося воздуха, который можно пить - а мы непривычные, нас надо откачивать путем приставления выхлопной трубы в окно. Взяла купленную на вершине Ай-Петри турку, покрошила мускатного ореха - на самом кончике ножа, раз-два, и в перетертые до состояние порошка кофейные зерна. Встряхнуть баночку с корицей над всем этим. Крохотный кусочек сахара на самое дно. Нагреть. Снять - снова на огонь, снять - снова на огонь, снять - снова на огонь. Не приведи бог потревожить пенку: лопнула - пиши пропало. Не говоря уже о малейшем признаке кипения.
Снять. В чашку. И на улицу.

Минута ходьбы - с туркой и чашкой в руках, ну а что. Сесть на каменную кладку с видом на море, которой лет больше, чем мне. Вдохнуть-выпить ночного воздуха. Задышать звездами, щедрой пригоршней рассыпанных по небу. Закусить кофе. И лечь.

И - до рассвета. Точнее - до первых бирюзовых полос над морем, и чтобы море стало видно. Тут два варианта: или не ложиться вовсе, или вздремнуть пару часов, чтобы потом были силы на то, чтобы нырять, ловить всякую морскую живность, да и просто - дойти до моря. Выбрала второе, но вместо того еще час читала, и было там все то же море, те же звезды, те же чайки, та же чернильная ночь, и даже кофе. Не тот же. Но я точно знаю, какой.

Как и мой: один из самых счастливых в жизни.




читать дальше